EL LABERINTO DEL ESCRITOR

Sicilia en invierno tiene un encanto propio. Los turistas huyen, dejando tras de s¿ una belleza cruda que resuena en mi alma. Cerca de Scopello, las playas est¿n desiertas, como un reino no reclamado que espera a su soberano. Aquel d¿a visit¿ la casa perfectamente situada al borde del acantilado, con vistas a la vasta extensi¿n del Mediterr¿neo. El sol jugaba con las sombras, proyectando serenos dibujos sobre las paredes descoloridas y pastel. Deseaba esa casa desesperadamente. Pero hab¿a aprendido en mi profesi¿n que la desesperaci¿n es un aroma f¿cilmente detectable y explotable.
Recorr¿ las habitaciones con un entrenado desinter¿s, tocando ligeramente las superficies, apenas echando un vistazo a la vista que sin duda se me hab¿a vendido muchas veces. La agente inmobiliaria, una mujer mayor con el pelo blanco como ondas espumosas, hablaba sin cesar de las reformas y del valor hist¿rico. Yo asent¿a distra¿do, calculando, siempre calculando.
Cuando sal¿ a la terraza de piedra, respir¿ hondo. El aire era una mezcla del roc¿o salado del mar y el fr¿o mordisco del invierno. Por un momento, me sent¿ en paz, imaginando mi futuro en aquella casa perfecta.